张大道有些纳闷，这个叫“作家”的家伙似乎有些古怪，淡定的近乎超然。在七院见识多了各种精神病，类似气质的家伙也见过几个，立马就知道这个叫“作家”的家伙定然有些诡异。 张大道听了作家的话，也回应道：“你就是昨天才来的？他们管你叫‘作家’你那个网站的？” “作家”似乎笑了一声，回答道：“‘作家’？有意思，其实也不算吧？我不是那个网站的，我就一小公务员，没事瞎写写东西，不过要说作家也没错。某种程度上，我确实是作家。” 张大道乐道：“这话前后矛盾了？你是精神分裂还是人格分裂？” “作家”笑道：“我希望是什么就是什么？”作家越发神神叨叨了起来。 张大道却点了点头，道：“听说了，世界是你写的小说是吧？前些天才出院了一个，说自己是上帝的，你猜后来咋样？大车直接碾过去了，‘咔咔’的死得老惨了！”张大道模仿这东北腔加强语势。 “作家”的声音越发飘忽了，有些晃晃悠悠近乎吟诵：“我可没这么说过，你们这儿的心理医生很不专业，病人的情况应该是不能外泄的。就像‘忏悔室里的秘密’。” 张大道却没在意，道：“世上没有不透风的墙，神父还看收费台呢！何况我们这儿有高人，有个老头什么都能打听出来。” “老头？”“作家”的声音显得带着丝笑意，“就当有这个人吧！不过我得说明，我只是说我的一切都是我自己写的，没说世界是我的作品。”